Казалось бы, мелочь, а глянешь в окно:
за ним одиноко, тревожно, темно.
И тусклое олово скудной луны
сверкает в авоське ночной тишины.
И ночи озноб перекосит косяк,
и ветер куда-то бредет, как босяк.
И скрипнет зубами трамвай на углу,
и время – Поэзии, не ремеслу.
И слоги – к слогам, позвонок – к позвонку,
и ты обжигаешь судьбою строку.
И ты извлекаешь в своих кладовых
весь перечень точек своих болевых.
И этот раствор вещества, реактив
ты пьешь, через сердце его пропустив.
И нечто в тебе изменяется вмиг,
и сердце твое – как живой проводник
ушедших и будущих стран и эпох –
объемлет пространство и время, как Бог.
1 февраля 2001
Казалось бы, мелочь...
© Copyright: Евгений Ильич Тищенко, 2011
Свидетельство о публикации №111012508063
Свидетельство о публикации №111012508063
Рецензии