Что может проще быть, –
Взяв мастихином краску,
На снежности холста –
Устроить ярко пляску?
Эмоции души, –
Глубинной, – закоулки, –
Выплёскивать – сполна;
Удары сердца гулки.
Морозный ясный день –
Работе – не помеха,
Скривит в улыбку рот –
Полезный вирус смеха.
И солнце улыбнётся,
Быть может, – неумело,
Зимой писать этюд, –
Пожалуй, – очень смело.
А кто-то, может, скажет:
« Напрасная забава!»,
Гуляя – мимо, мирно, –
За сугроб, – направо.
Но нечего ответить,
К несчастью, в оправданье,
Художнику творить, –
Присуще, – в наказанье.
И этот труд, конечно, –
Никому не нужен,
Иной ответ тому, –
Совсем не обнаружен.
Но, может быть, когда-нибудь,
Несчастное искусство, –
Востребованным будет?
Но, пока что, – грустно…
Что может проще быть...
© Copyright: Александр Кнэхт, 2011
Свидетельство о публикации №111012507939
Свидетельство о публикации №111012507939
Рецензии