В. С. Высоцкому...

Жил  между  небом  и  землёй –
ни  ангел  с виду,  ни  раскольник…
Внутри  гудел  пчелиный  рой…
Шёл  среди смертных – Бог-невольник…
Жизнь  в  «шкурах»  тысяч  проживал –
и  как  успел  в  судьбе  короткой?
О  жизни  всё  как  будто  знал,
хлестал  бездушность  словом-плёткой…
На  нервном  срыве  он  хрипел...
В  ролях  сгорая  без  остатка…
Мурашки… –  когда  песни  пел…
В  них – боль,  набат,  и  правда-матка…
Юнцы  срывали  связки  в  горле,
цель - на  кумира  быть  похожим…
Без  осознания: шутка,  спор  ли...-
всё  принималось  словом  Божьим!
Душа  замрёт  вкушая  слог,
вновь  наслаждая  ум  пытливый…
За  тридцать  лет,  забрал  как  Бог...
Но  голос-бой  звучит  с  надрывом…
Как  сОлнце  светит  миру  Имя! –
Власть  приглушала  его  сдуру…
В  раю  даёт  концерты  ныне!
И  для  землян  он – светоч,  гуру…
При  жизни  б  почестей  аккорд!
Не  довелось  глаза  бы  прятать…
Но  за  любовь  я  счастлив,  горд,
что  не скрывал  народец-лапоть!