Мне карта чёрная легла...

                *     *     *
                Прыткий любит виноград —
                Очень рад!
                А вот я, как тугодум, —
                Чту изюм!
                Ты смеялась, но вдруг загрустила
                И прижала ладони к вискам,
                А в глазах ностальгически-мило
                Всё пульсировал жизни бальзам.
                Но слова не послушались взгляда:
                Мол, морщинки от смеха рябят...
                Раньше в зеркало глянешь — отрада,
                А теперь — лишь тоскующий взгляд...
                Ах, родная! Морщинки — не горе,
                Посмотри, как живёт виноград:
                В нём бескрайнее пенится море,
                В нём лучится любимого взгляд...
                Но отпенится и отлучится...
                Превратится в изюмины гроздь.
                Это мудрое чудо случится,
                Как незваный случается гость...
                А я знаю гурманов отменных:
                Винограду они предпочтут
                Горсть изюмин, нектарных, нетленных, —
                Пылкой неги чудесный приют.
                Только в этом изюме горенья
                Тот, кто ищет, достоин найти
                Ту изюминку отдохновенья,
                Что нечасто находят в пути.

                *     *     *
                Мне карта чёрная легла,
                И сон, похоже, в руку:
                Выводит бес из-за угла
                Истошную разлуку.
                Она как падшая вдова,
                Как жажда злого рока...
                И канут вечные слова
                В ристалище порока.
                А карта чёрная — красна,
                Разлука — не геенна...
                Я пробуждаюсь ото сна:
                Жизнь коротка и тленна.
                Уже не падшая вдова
                Аллеей мне навстречу,
                Текут медовые слова,
                Лучатся мёдом плечи...
                Нежданно пламенна, нежна
                Порочная богиня...
                А где же ты, моя княжна?
                Быть может, уж княгиня?
                Пусть карта чёрная красна,
                Я в картах — невезучий...
                Твоя любовь — моя весна,
                И нет весны без тучи.
                Разлука павой проплыла,
                Но не в меду — в елее...
                Княжна, похоже, ТЫ спала
                В разлучнице аллее...

*     *     *
Меркнет стылая осень,
Как огарок свечи,
Между чувственных сосен
В равнодушной ночи.
Вот и наша поляна
В сонме лунных седин -
Как саднящая рана:
Ты ушла… Я - один…

                *     *     *
                Твоё письмо усталой птицей
                Средь океанских буйных волн
                И ярых сполохов зарницы
                Упало в тонущий мой чёлн.
                В нём строчки, полные печали,
                Как чёлн, наполненный водой,
                Взывали, плакали, кричали
                И будто спорили со мной.
                Письмо читал я между строчек,
                Как между сердцем и душой:
                В нём мало слов, но много точек —
                В меня взглянул твой мир большой.
                Черпнул мой чёлн кормою воду...
                Сорвало парус, течь грозит,
                И обречённая свобода
                Через меня легко сквозит.
                Вот океан уж гасит страсти,
                Но океанит кровь моя,
                И я готовлю снова снасти
                Непрочной лодки-корабля.
                Твоё письмо — мой новый парус...
                Над океаном шторм утих...
                Но утонул мой чёлн — я каюсь:
                Мой чёлн не выдержал двоих.