МОСТ

               
В конце 50-х прошлого столетия наплавной деревянный мост через Оку
Подметал старик, бывший зека княжьих кровей.
               
Песня давняя,
Песня русская
Изо рта упорхнёт
В небо паром.
Накачала «житуха» мускулы,
Под спиной отскрипели нары.
А в столицу- запрет,
Ни шага.
Дали в руки метлу и мост.
Дворянин. А рядом дворняга,
Удивлял богатырский рост.
Мы шептались: «Он княжьего рода,
Вон как веки тоску прижали».
Он держал метлу благородно,
Мы  мальчишки его уважали.
Поседевший.
К тому же при деле.
Только часто смотрел на воду.
Оправдали и дали денег,
Дня на два. Умереть свободным.
Я тогда оглянулся,      
                Не веря:
Кто-то новый метлою машет.
И скользнуло в душе суеверие,
Ведь метла не метёт,       
                А пляшет.
Ну, зачем так?
Ведь так нельзя!
Только вдруг запорошено
По реке вниз проплыли глаза,
Унося погрустневшее
Прошлое.
Даже домик на спуске к Оке,
Где душа его долго металась,
Где держал он в дрожащей руке
Пачку денег,
              Как чёрствую жалость,
И собаке в ленивое ухо
Всё рассказывал, как в « Астории»...,
Стыдно стало, снесли развалюху,
Только новый дом не построили.