Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчёлы.
О.Мандельштам.
Ворс циновки вытирают тапочки.
Трут ответ на семь привычных бед.
Даже в темноте мне не «долампочки»,
Свет погас, а у электриков обед.
Пепел пахнет вымученным током.
Свечи жжёт, наверно, весь квартал.
Я боюсь, задену ненароком,
Опрокину то, о чём мечтал.
И отдав строке последней почесть,
Я пойму,что пепел не причём.
Томик сгас, стихами обесточась,
«Осип не пепли своё плечо».
Эту ночь забыли подсинить,
И она, похожая на мёд,
Струйкою, тончайшею, как нить,
По усам текла, ни капли в рот.
Воск дотаял, всхлипнув протестуя,
Я задул одну из рыжих чёлок.
«Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчёлы».
***
© Copyright: Владимир Табаков-Муромский, 2011
Свидетельство о публикации №111012505421
Свидетельство о публикации №111012505421
Рецензии