Памяти поэта
И жён его жалела я всегда,
В том хрипе страшном было что-то птичье,
Как-будто всех накрыла нас беда.
Он резал в кровь свою босую душу,
И в крови той топил нас всех бегом,
И лишь теперь сознаюсь, хоть и трушу,
Тогда не понимала я его!
Прости, Высоцкий, признаю талант твой,
И ясно мне, что мучило тебя.
Когда б опять ты сильной волчьей лапой
Прошёл по струнам, сердце теребя,
Всю эту гнусь своим надрывом вырвал
Из нашей жизни, этих подлецов.
Иначе мы все потихоньку вымрем,
Доколь теракты, ну, в конце концов?
Чтоб прохрипел, как встарь хрипел отважно,
Пока тебе подобных бардов нет!
Хотя полно нас сетевых, бумажных,
Но в основном - стихи все наши - бред!
Не угасает память об атлантах,
Они свободны и юродивы -
Черпают силу в собственных талантах -
До хрипоты, как и Володя,Вы!
Свидетельство о публикации №111012500506
Хотя я в несколких деталях бы не согласился.. Высоцкий то был не похож на зверя. Маленький кобель до старости щенок, как и Суворов. Да и со здоровьем не очень.. А талант не босой, а лично выращенный.. Он скорее понимал, что это будет более интересно, чем бредятина, что они в театре делают для кучки безумных эстетов.. Ходит такая байка, что он не всем руки даже подавал здороваться.. Вериться с трудом.. Но если я могу так делать в критических случаях, почему же он не мог?..
Да, нормальный он был, в отличие от его фанатов..)))
Аль Фернис 27.01.2011 23:51 Заявить о нарушении
Лика Поо 28.01.2011 01:00 Заявить о нарушении