Лекарства нет

Ум летуч, да строй у души пластичен.
Тело – для обоих.  Пока вполне.
Путь, который зовут Судьбой, типичен,
круг общенья вовсе неограничен.
Отчего же скверно частенько мне?

Так саднит печалью, что выть охота.
Оптимист, не нытик и не брюзга.
Много крови пьёт, но ведь есть, работа
и с лихвою тех, кто несёт заботы.
Пусть, порой, усталость за берега,

это – ерунда!  Отдохнуть успеем.
Видит Б-г, на отдых безмерен срок.
Поделю печали с зелёным змеем,
он покличет память.  Пойдём за нею,
оставляя след из неровных строк.

Вот откуда грусть, это – память бродит
и несёт дары.  Уберечь бы их.
Ведь, впадать в тоску не в моей природе,
соберу букет из живых мелодий,
заплету в венок, образую стих.

И пущу его по волнам печали,
я привык качаться на тех волнах.
Впереди лежат, неоглядны, дали.
Кто-то канул прочь.  Мы пока отстали.
Но ведём беседы в мечтах и снах.

И беседы те длятся, как ни странно,
через грусть и боль выводя на свет.
И незримой нитью врачуют раны.
Жизнь – всего лишь день.  Жаль темнеет рано.
Оттого и грусть.  И лекарства нет…