Письма

В одну из бессонных ночей, сопротивляясь чарам алкоголя, преграды отвергла ты и задала вопрос. Хотела знать  о самой сильной боли. Остановила взгляд на шрамах белых, венчающих предплечье. То, что левое. Понять пыталась, что произошло, кто виноват, и сколько времени прошло. Я отвечала: то не шрамы -  письма Богу. Там были просьбы. Пересмотреть мой приговор и срок, сменить конвой и, может быть, погоду. Я отправляла их в две тыщи пятом, в мае. Но видимо, на почте потеряли. А может Бог в таком цейтноте, что отложил те просьбы на потом. И секретарь (забывчивая тетя) вдруг потеряла бдительность. Да, что теперь о том… Прошло пять лет, увидел он в апреле, что накосячил и не отписал ответ. Бог долго тер затылок, в гневе багровея, уволил секретаршу - в ад купил билет. Придумал, как вину свою загладить, и подгадал для нашей с тобой встречи день и час. Конечно, секретаршу жаль, но что тут скажешь. Зато я  не пишу ему сейчас.