Сок
Отпить, и вспомнить терпкость поцелуя.
Забьётся странно,эпилепсией, висок,
Толчками хрупкую фигурку мне рисуя.
Озябнувшие ноги грела долго о мои.
Холодные к груди ещё прижала руки.
Как будто Бог мне крикнул : на,лови.
Тобой обрёк меня на эти муки -
Согреть,оставить после,дать уйти.
И - страх опять почувствовать звериный.
Кому сказать потом : меня прости ?
Кому ответить : я тобой любима?
Мне подарила миг один, ещё ,другой.
Была ли в нём, прекрасное виденье ?
У губ- твоих оставлен след сухой.
А после просто всё- опустошенье...
Рубин искрится- виноградный сок.
Закатные мотивы в хрустале бокала.
Дни, как один-сквозь пальцы и в песок.
У расставания жестокое лекало...
Свидетельство о публикации №111012408796
Закатные мотивы в хрустале бокала.
Дни, как один-сквозь пальцы и в песок..."---дни, недели, годы...ускользают так быстро, а так хочется ещё многое успеть...Прекрасное, философское произведение. Молодец!
Лена Кофанова 28.01.2011 20:00 Заявить о нарушении
Андрей Марышев 28.01.2011 20:04 Заявить о нарушении