Скрипач

(записки нетуристки)

Вышел Из дому скрипач,
Взял футляр подмышку,
На ходу сжевал калач,
Подкрепился пышкой.
        Путь известный, как всегда,
        Площадь, мост, фонтанчик -
        Животворная вода -
        Подставляй стаканчик.
Без конца идёт народ
Праздный - ротозеи.
На реки водоворот,
На дома глазеют.
        Поднял взор печальный он,
        Заиграл "творение",
        Вдруг, в кармане - телефон,
        В такт произведению.
- Что? Алло! Болит плечо?
Да, приду к обеду.
Эй, малыш, оставь смычок,
Вот, ведь, непоседа!
        Снова музыка плывет.
        "Лунная"... "К Элизе",
        Подходи, честной народ,
        И слезами брызни.
Скрипке - всё равно, она
И поёт, и плачет.
Ваши вздохи - ни хр@на
Для неё не значат.
        А скрипач глядит вперёд.
        Мысли - "о высоком"...
        До мурашек проберёт
        Око с поволокой.
Седовлас, с горбинкой нос,
Треснута оправа.
С ним старинный этот мост
Живописней, право.
        Отыграет три часа
        И обедать - к жинке.
        Обратив, вот чудеса,
        В пятаки - слезинки.
И домой... И горд и рад,
С внуками играться.
- Завтра вновь на променад
Приходите, братцы.
        
        * * *
        А туристы - дураки,
        Открывают кошельки,
        Высыпают медяки,
        Думают, что - вопреки...


V