Это просто, милый, очень просто:
Пьешь вино, играешь в дурака.
Дуракам прощают. В небе звезды
Так противно смотрят с потолка.
А потом кричишь всю ночь, а утром
Заставляешь тело сделать шаг.
А потом затянет. Ты как Будда:
Если спросят, то тебе никак.
День за днем придется штопать нервы,
Вырывая ветви из груди.
Ничего. Ты далеко не первый,
Кто цветы за ребра посадил.
А потом вдруг станет тихо. Как в могиле.
Не забудь гвоздями дверь забить.
Ты уснешь в своем уютном мире,
И тогда забудешь. Может быть...
Это просто, милый...
© Copyright: Юлия Иванова Александровна, 2011
Свидетельство о публикации №111012402959
Свидетельство о публикации №111012402959
Рецензии