Кровля над песком пустыни
Стала редкой, словно сеть ...
В урожае нашем - дыни,
А вокруг песочка - клеть ...
Ты бросала ветер в слёзы:
Боль вошла сама-собой,
А за клетью - все угрозы
И предпирамидный бой.
Летом нам кричала осень -
О любви на небесах ...
Праздник твой - под цифрой восемь,
Но от дынь остался прах.
Штаты превратились в тесто:
По идеям рецептур.
Ты найдёшь идеям место:
В грёзах мыслящих фигур.
Кров
© Copyright: Василий Мережкин, 2011
Свидетельство о публикации №111012402830
Свидетельство о публикации №111012402830
Рецензии