Писатель всегда одинок

И в никуда уходит звук оркестра
И отражённый свет от фонарей.
Как будто здесь не для кого нет места,
Как будто выросли мы в маленьких детей.
И безвозвратны прошлые ошибки.
Бредём вперёд мы неизведанным путём.
Но от любви сердца ничуть не липки,
Мы лишь тоску и горечь там найдём.
И прошлое маячит на страницах
И умереть мы все обречены.
Коль скоро все поверят в небылицы,
Стратегии их будут учтены.
И голос тишины лишает вас покоя,
И одиноки в разночтениях судьбы.
Кто личности - те общества изгои,
Лишь лицимерие напыщенной мольбы.
Мы странники, не признанные Богом,
Писатели, погрязшие в грязи.
Но создаём иную мы дорогу
Не следуя по временной оси.
Мы неизвестные, но честные герои.
Мы ценим истину и презираем ложь,
А наши мысли растекаются как море.
От пустоты и холода бросает в дрожь.
Мы создаём свой мир в простых рассказах,
Живя в которых мы не чувствуем вины.
Писатели не издают указов,
Но растворяют вас в потоках глубины.
Мы независимы, но чувствуем друг друга,
Как будто бы границы стёрлись в прах.
Мы чувствуем и кружимся как вьюга,
Но скоро мы увидим сны в гробах.