Сквозь блики света от свечи мелькают образы шальные.
Нас манят ближе не таясь, пытаясь выдернуть из мира,
И мы плывем, теряя нить, сливаясь... словно мы иные.
Не замечая стрелок бег, стекаем в безпределья дыры!
Держи меня слегка... едва... за самый край мое сознанье,
Ведь очень хочется сгореть, стать самому частицей воска
Стекать по коже горячо, но как-то нежно, в назидание…
Но вот судьба, остынув каплей смахнет с щеки твоя рука!
Воск
© Copyright: Зуев Сергей Юрьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111012305794
Свидетельство о публикации №111012305794
Рецензии