Час пробил, год прожит, а смысла по-прежнему нет.
Смеются часы – кто-то стрелки украл с циферблата.
С утра до утра поколения внуков Пилата
Стирают года с почерневших от времени лет.
И звуки не те – смех скрипит и кипит на губах,
А голос ломается, рвется, и рвется на волю.
Да только покинуть меня я ему не позволю,
Ему не дано отыскать небеса в облаках.
А пальцы не чувствуют боли, а сны невпопад,
А сердце ведет непрерывные битвы с рассудком.
И каждый закон представляется мне предрассудком.
Но поздно…молчите же…начался воронопад.
вОрОнОпАд
© Copyright: Воронопад, 2011
Свидетельство о публикации №111012304998
Свидетельство о публикации №111012304998
Рецензии
Здорово, что мне случилось на это стихотворение набрести... Поразительно эстетично оно. Гладкая какая-то утонченность... В самом хорошем смысле, его красота абсолютно естественная, не тяжелая "красота ради красоты". Образы глубоки и умны, но при этом однозначно понятны! Может быть, потому, что это не столько образы, сколько игра автора с ассоциациями читателя, ломается-рвется-на волю...
Рада знакомству!
С уважением,
Дарья Алексеева 02.02.2011 03:06 • Заявить о нарушении
Рада знакомству!
С уважением,
Дарья Алексеева 02.02.2011 03:06 • Заявить о нарушении