Письмо в издательство

Привет Издательство! Салам малейкум!
Как вы живёте? Мы тоже помаленьку.
Вот! Ничего пока не напечатал,
Рассказов чуточку натяпал.
И кто-то скажет, что топорная работа,
Но с голоду загнуться неохота.
Шлю письма, шлю свои творенья,
А чай-то пью я всё же без варенья.
Про колбасу забыл я даже думать,
И лучше рифму не придумать.
Стихи, как не крути, совсем не проза,
Издать мне что-то, как в заднице заноза.
Работать мне не лень – здоровья нет,
Хоть раз в полгода хочется котлет.
Бесплатный сыр бывает в мышеловке,
Обедать иногда хожу к золовке.
А если уж взбрело мне почитать газет,
Так на газеты денег вовсе нет.
Изданье книги помогло б деньгами
И нет желания обременять себя долгами,
Вы напечатали бы книгу "Вкус полыни",
Не голодал бы я во веки, и отныне,
Но что для Вас какие-то рубли-бумажки,
И не носить тогда дырявые тельняшки.
Вестимо тяжело! Финансов нет!
И вот такой ответ я слышу от газет.
Но вы тогда ответьте: или-или,
Быть может, мы б контрактик замутили.
И что поделать, коль мои финансы,
Всегда как Лемешев поют романсы.
Стихи слагать немного научился,
Писать слова пока не разучился.
Поэт голодный и без денег, кому он нужен,
Не то что бы в любовники, а даже мужем.
Эх, жизнь! Как теорема Пифагора,
Ещё немного и облаю прокурора.
Вы спросите: -- Причём здесь прокурор?
Я отвечаю: -- Не при делах и Пифагор!
Мне не хотелось бы, однако повторяться,
И буду тем, кто есть, не стану притворяться,
Твореньями своими не открыл Америки
И хочется пожить сейчас, и без истерики.
Поехать бы в Европу, например в Париж,
Жаль что в кармане свёрнутый шиш,
И в Лондон бы слетать, конечно, можно,
Из малости финансов сделать это сложно.
Не деться никуда мне от амбиций,
Да чтоб не сдать без боя занятых позиций,
А поезд прошлого скатился под откос,
Не буду вспоминать, не в том вопрос.
Не выходить же на криминальную дорогу,
И чёрта брать себе в подмогу,
Но сесть в тюрьму совсем не претит,
Прослыть грабителем никак не светит,
И жить как все, пока мне не под силу,
Что ж лучше зарывать себя в могилу?
Какая всё же я не благодарная скотина,
Забыл хоть чуточку обмолвиться про сына:
Он для меня и менеджер, финансовый директор,
Снабженец, работяга и корректор,
И швец, и жнец, и на дуде игрец,
К тому же учиться, ну, в общем, молодец.
Как пел Высоцкий: "Вы что там обалдели",
Что потеряли нюх, таланта не узрели?
Пишу в издательства, и нет ответа,
Жду приглашения, может быть совета,
Не плохо было бы установить контакт,
Наладили бы связь, составили контракт.
Пишу я нынче боевик-бестселлер,
И эпизод закручен как пропеллер,
Быть может не сюжет любовного романа,
Простая жизнь, как истина на дне стакана.
И есть рассказы, повесть "Жизнь в рассрочку",
И вот на этом рано ставить точку.
Нет с Вами связи вовсе никакой,
От этого в делах моих простой.
Ответьте на письмо – я к Вам приеду,
Быстрей, чем гончая идёт по следу.
Есть в планах у меня роман "Русский лес",
Не то, что описать какой-нибудь процесс.
Безденежье – есть всенародная беда,
Растёт на огороде лук, да лебеда,
Издать бы пару книг и всё о том,
В деревне смог бы я построить дом.
Не думаю в издательстве одни жлобы,
Но не ругаться ж матом, как со злобы.
Я даже Президенту написал, что толку,
Ещё чуть-чуть и зубы положу на полку.
Словарный мой запас, конечно, мал,
Зато, какой сюжет, интрига и накал.
Талантом я как Пушкин не блещу,
Но шанс, дарованный, судьбой не упущу,
К издательству всегда трудна дорога,
Нигде не ждут и провожают от порога,
Газеты как не крути, не отвечают,
Статьи и очерки в рекламу превращают.
Что ж! Непременно жду от Вас ответа,
Ведь песенка моя ещё не спета.
Минуты не потрачу на безделье,
А может быть и сносно рукоделье.
А нет, так нет, я ко всему готов.
К Вам с уважением Андрей Ротнов.