стрекоза

ниспосланные свыше мысли скудно
ложатся на тетрадную лозу…
мой разум, утомлённый светом блудным,
мне кажется, похож на стрекозу,
летящую под сводами дворцовых
высоких, но закрытых куполов,
полёт её свободы закольцован
в пространстве, как в сцеплении оков.
роняя одинокие куплеты
в зияющую негой дремоту,
я время коротаю до рассвета
и пауз исправляю пустоту.
беспечная словесная несвязность
позволена поэту по ночам,
как будто повсеместная причастность
его обременяет невзначай.
от окон восходяще зреют блики –
холодная и бледная луна,
то ль шёпот, то ли сдавленные крики –
те страхи, что я в комнате одна.
и вроде с тишиною часом ране
стыдливо сговорились обо всём,
но зреет лунный свет в оконной раме,
и морщится испуганно лицо.
прислушиваясь к шорохам и скрипам,
сижу, уткнувшись дном в свою тетрадь,
упорствую над рифмою и стихом,
не дав рассвету всё в себя вобрать.
и блики, и луну, и это шорох,
и холод, исходящий от стекла
укладываю в строки… полшестого…
зачем я стрекозою нарекла
ниспосланные свыше откровенья?
мою оберегают лишь печаль
стихи и их полночное рожденье,
и дата – двадцать первое, январь.
я буду тихо праздновать столетье
не жизни, а видавшего пера
объявленного в рифму междометья,
занявшего пространство до утра…
2010.