вор

думает рифмами
говорит загадками
спит смертью
у него штопор как рукоятка
за открытой дверью

пробка иногда изымается
льется то грязь, то солод
у него не то чтоб не болит
просто он еще  молод

и среди всех февральских дней
выбирает ночи
ведь внутри полно фонарей
а вокруг не очень

ты с Богом прощаясь
убегаешь в твердыню его простыней
а он уже там
июльским громом
каясь
будто желаний казначей

он верит в Отца
он верит в духов
он верит - что руки крепче ножа
ты знаешь счастье
ты знаешь горе
ты думаешь - он твой Джа

он чинит тебя
а потом рушит
как туча изысканных флибустьеров
ты любишь его
и как спелая груша
топчешься перед папой-мером

он взрослый уже
но как малыш
прошедший парочку эшафотов
ты дышишь ним
а потом молчишь
разглядывая ваши фото

он будто воздух
он твоя влага
он - твои любимые ноты
и ты не знаешь
как до сих пор
не исчерпала его лимиты и квоты

руки его - как занозы метала
четко рисуют маршруты
в них много раз погибал
твой Бейрут

и глазами бультерьера
он медленно вяжет твой вкус
и запах
у него плохие манеры
и нежный укус

и мама ропщет
среди светофоров
"как же он смог тебя у меня?"
обзывая его вором
и очень срочно сочно браня

а ты улыбаешься и топчешь зиму
зная что завтра новый рассвет
на все твои страхи и пантомимы
он дарит тебе
радость вольных планет.