Уходишь ты туда, откуда,
Ещё никто не возвращался.
Давно не ждал от жизни чуда –
И потому с ней распрощался.
Душа была полна тревоги,
Как старого хламья сундук.
Ты был всегда врагом для многих,
Но и для малых слабый друг.
И хоть любил уединенье –
Порой и от него бежал.
И при своём всегда был мнении,
Но и чужие уважал.
Писал стихи и жил лишь ими,
Наивность пил, как сок берёз.
Под небесами голубыми
Ты проливал немало слёз.
Потом слегка забылся в прозе,
А после предался злобе -
Кругом, казалось, строят козни,
И сплетни только о тебе.
И так страдая от бессилья,
На месяц, словно пёс, скуля,
Хотел расправить свои крылья,
Но затянула их петля.
Теперь ты в новеньком костюме,
Принарядившись, как на праздник,
На белой простыне, угрюмый,
Лежишь, дурной судьбы, проказник.
Освободился из оков -
Тебе ведь в теле было тесно,
И мерзко в мире дураков,
И скучно, и не интересно.
Ничто тебя уже не гложет,
Не трогает родных слеза,
Но, кажется – ты смотришь всё же,
Через закрытые глаза.
Кто знает, может быть сейчас,
Нашёл душе успокоенье.
Но знай – ты не покинул нас -
И мы там будем к сожаленью.
2003г
К самоубийце
© Copyright: Владимир Лапушинский, 2011
Свидетельство о публикации №111012208958
Свидетельство о публикации №111012208958
Рецензии
Уходишь ты туда, откуда,
Ещё никто не возвращался.
Ну почему. С одной стороны, клиническую смерть переживают. С другой - в видениях нам являются. Тоже, есть такая идея, хорошо разогнаться в определённую сторону, создать мощную инерцию того, чтобы твоя личность трансформировалась, всё более достигая одного и того же, ну, скажем, военных навыков всё больше бы нарабатывала, но при этом ненавидеть и бессистемно уничтожать мир не начинала - и вперёд, до и за горизонт.
Смерть
Есть так много жизней достойных,
Но одна лишь достойна смерть,
Лишь под пулями в рвах спокойных
Веришь в знамя Господне, твердь.
И за это знаешь так ясно,
Что в единственный, строгий час,
В час, когда, словно облак красный,
Милый день уплывёт из глаз,
Свод небесный будет раздвинут
Пред душою, и душу ту
Белоснежные кони ринут
В ослепительную высоту.
Там Начальник в ярком доспехе,
В грозном шлеме звёздных лучей,
И к старинной, бранной потехе
Огнекрылых зов трубачей.
Но и здесь на земле не хуже
Та же смерть — ясна и проста:
Здесь товарищ над павшим тужит
И целует его в уста.
Здесь священник в рясе дырявой
Умилённо поёт псалом,
Здесь играют марш величавый
Над едва заметным холмом.
Николай Гумилёв
*
Конечно, по-настоящему, такое развитие всё в одну сторону обедняет личность. Вот влюблены были двое друг в друга, о том и этом разговаривали, в гамаках лениво лежали - и вот, одна война теперь и война, и разговаривать не о чем, и скоро и узнавать пожалуй друг друга перестанешь.
"Утешение" /кавычки мои/
Там Михаил Архистратиг
Его зачислил в рать свою.
Н. Гумилев
Вестей от него не получишь больше,
Не услышишь ты про него.
В объятой пожарами, скорбной Польше
Не найдешь могилы его.
Пусть дух твой станет тих и покоен,
Уже не будет потерь:
Он Божьего воинства новый воин,
О нем не грусти теперь.
И плакать грешно, и грешно томиться
В милом, родном дому.
Подумай, ты можешь теперь молиться
Заступнику своему.
Анна Ахматова
Буду тихо на погосте
Под доской дубовой спать,
Будешь, милый, к маме в гости
В воскресенье прибегать.
Через речку и по горке,
Так, что взрослым не догнать,
Издалёка, мальчик зоркий,
Будешь крест мой узнавать.
Знаю, милый, можешь мало
Обо мне припоминать:
Не бранила, не ласкала,
Не водила причащать.
Анна Ахматова
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И, от лености или от скуки,
Все поверили - так и живут:
Ждут свиданья, боятся разлуки,
Да любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина.
Я на это наткнулась случайно,
И теперь всё как будто больна.
Анна Ахматова
Вижу выцветший флаг над таможней,
И над городом жёлтую муть.
Вот уж сердце моё осторожней
Замирает, и больно вздохнуть.
Стать бы снова приморской девчонкой,
Туфли на босу ногу надеть,
И закладывать косы коронкой,
И взволнованным голосом петь.
Всё глядеть бы на смутные главы
Херсонесского Замка с крыльца,
И не знать, что от счастья и славы
Безнадёжно дряхлеют сердца.
Анна Ахматова
Ночью
Стоит на небе месяц, чуть живой,
Средь облаков струящихся и мелких,
И у дворца угрюмый часовой
Глядит, сердясь, на башенные стрелки.
Идет домой неверная жена,
Ее лицо задумчиво и строго,
А верную в тугих объятьях сна
Сжигает негасимая тревога.
Что мне до них? Семь дней тому назад,
Вздохнувши, я прости сказала миру,
Но душно там, и я пробралась в сад
Взглянуть на звезды и потрогать лиру.
Анна Ахматова
*
:P
всякий распад начинается с воли,
минимум коей -- основа статистики.
Так я учил, сидя в школьном садике.
Ой, отойдите, друзья-касатики!
Дайте выйти во чисто поле!
Я был как все. То есть жил похожею
жизнью. С цветами входил в прихожую.
Пил. Валял дурака под кожею.
Брал, что давали. Душа не зарилась
на не свое. Обладал опорою,
строил рычаг. И пространству впору я
звук извлекал, дуя в дудку полую.
Что бы такое сказать под занавес?!
Слушай, дружина, враги и братие!
Все, что творил я, творил не ради я
славы в эпоху кино и радио,
но ради речи родной, словесности.
За каковое реченье-жречество
(сказано ж доктору: сам пусть лечится)
чаши лишившись в пиру Отечества,
нынче стою в незнакомой местности.
Ветрено. Сыро, темно. И ветрено.
Полночь швыряет листву и ветви на
кровлю.
И.Бродский
*
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
И.Бродский
*
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.
Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
И.Бродский
*
Агата Кристи Ак 07.05.2014 01:37 • Заявить о нарушении
Ещё никто не возвращался.
Ну почему. С одной стороны, клиническую смерть переживают. С другой - в видениях нам являются. Тоже, есть такая идея, хорошо разогнаться в определённую сторону, создать мощную инерцию того, чтобы твоя личность трансформировалась, всё более достигая одного и того же, ну, скажем, военных навыков всё больше бы нарабатывала, но при этом ненавидеть и бессистемно уничтожать мир не начинала - и вперёд, до и за горизонт.
Смерть
Есть так много жизней достойных,
Но одна лишь достойна смерть,
Лишь под пулями в рвах спокойных
Веришь в знамя Господне, твердь.
И за это знаешь так ясно,
Что в единственный, строгий час,
В час, когда, словно облак красный,
Милый день уплывёт из глаз,
Свод небесный будет раздвинут
Пред душою, и душу ту
Белоснежные кони ринут
В ослепительную высоту.
Там Начальник в ярком доспехе,
В грозном шлеме звёздных лучей,
И к старинной, бранной потехе
Огнекрылых зов трубачей.
Но и здесь на земле не хуже
Та же смерть — ясна и проста:
Здесь товарищ над павшим тужит
И целует его в уста.
Здесь священник в рясе дырявой
Умилённо поёт псалом,
Здесь играют марш величавый
Над едва заметным холмом.
Николай Гумилёв
*
Конечно, по-настоящему, такое развитие всё в одну сторону обедняет личность. Вот влюблены были двое друг в друга, о том и этом разговаривали, в гамаках лениво лежали - и вот, одна война теперь и война, и разговаривать не о чем, и скоро и узнавать пожалуй друг друга перестанешь.
"Утешение" /кавычки мои/
Там Михаил Архистратиг
Его зачислил в рать свою.
Н. Гумилев
Вестей от него не получишь больше,
Не услышишь ты про него.
В объятой пожарами, скорбной Польше
Не найдешь могилы его.
Пусть дух твой станет тих и покоен,
Уже не будет потерь:
Он Божьего воинства новый воин,
О нем не грусти теперь.
И плакать грешно, и грешно томиться
В милом, родном дому.
Подумай, ты можешь теперь молиться
Заступнику своему.
Анна Ахматова
Буду тихо на погосте
Под доской дубовой спать,
Будешь, милый, к маме в гости
В воскресенье прибегать.
Через речку и по горке,
Так, что взрослым не догнать,
Издалёка, мальчик зоркий,
Будешь крест мой узнавать.
Знаю, милый, можешь мало
Обо мне припоминать:
Не бранила, не ласкала,
Не водила причащать.
Анна Ахматова
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И, от лености или от скуки,
Все поверили - так и живут:
Ждут свиданья, боятся разлуки,
Да любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина.
Я на это наткнулась случайно,
И теперь всё как будто больна.
Анна Ахматова
Вижу выцветший флаг над таможней,
И над городом жёлтую муть.
Вот уж сердце моё осторожней
Замирает, и больно вздохнуть.
Стать бы снова приморской девчонкой,
Туфли на босу ногу надеть,
И закладывать косы коронкой,
И взволнованным голосом петь.
Всё глядеть бы на смутные главы
Херсонесского Замка с крыльца,
И не знать, что от счастья и славы
Безнадёжно дряхлеют сердца.
Анна Ахматова
Ночью
Стоит на небе месяц, чуть живой,
Средь облаков струящихся и мелких,
И у дворца угрюмый часовой
Глядит, сердясь, на башенные стрелки.
Идет домой неверная жена,
Ее лицо задумчиво и строго,
А верную в тугих объятьях сна
Сжигает негасимая тревога.
Что мне до них? Семь дней тому назад,
Вздохнувши, я прости сказала миру,
Но душно там, и я пробралась в сад
Взглянуть на звезды и потрогать лиру.
Анна Ахматова
*
:P
всякий распад начинается с воли,
минимум коей -- основа статистики.
Так я учил, сидя в школьном садике.
Ой, отойдите, друзья-касатики!
Дайте выйти во чисто поле!
Я был как все. То есть жил похожею
жизнью. С цветами входил в прихожую.
Пил. Валял дурака под кожею.
Брал, что давали. Душа не зарилась
на не свое. Обладал опорою,
строил рычаг. И пространству впору я
звук извлекал, дуя в дудку полую.
Что бы такое сказать под занавес?!
Слушай, дружина, враги и братие!
Все, что творил я, творил не ради я
славы в эпоху кино и радио,
но ради речи родной, словесности.
За каковое реченье-жречество
(сказано ж доктору: сам пусть лечится)
чаши лишившись в пиру Отечества,
нынче стою в незнакомой местности.
Ветрено. Сыро, темно. И ветрено.
Полночь швыряет листву и ветви на
кровлю.
И.Бродский
*
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
И.Бродский
*
Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.
Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
И.Бродский
*
Агата Кристи Ак 07.05.2014 01:37 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.