Спят дороги моей страны,
Чуть присыпаны тусклым снегом.
Только наши пути странны -
Измышленье тупых стратегов.
Заключенные в шаткой тюрьме,
Как жрецы мертворожденной музы,
Мы бредем по безрадостной тьме,
Разрывая непрочные узы.
Из свидетелей только луна
Провожает нас пристальным взглядом.
Ты о нас не забыла, страна?
Ладно, не напрягайся, не надо!
Онемевший оркестр уснул.
Спят в футлярах тромбоны и трубы.
Как медведь видит сны про весну,
Так во сне мундштуком грезят губы.
И несет нас по трассе пустой,
К совершенно ненужным победам.
Пить дороги пустынный настой
Так не хочется нам, домоседам.
Мысли в ночном автобусе после концерта в Новоросси
© Copyright: Олег Великанов, 2011
Свидетельство о публикации №111012208392
Свидетельство о публикации №111012208392
Рецензии