Все мы художники жизни своей,
Быть таковыми непросто -
Кто-то скользит по холсту, словно змей,
Кто-то летит светом к звездам...
И, отражаясь хвостами комет
В чьих-то глазах безразличных,
Кто-то летает, меняя свой цвет,
Кто-то стирает оставленный след -
Медленно и прагматично...
Там, где сливаются кляксы планет -
Новый всегда получается цвет.
Мой бесконечный далекий полет -
Чьей-то фантазии плод.
Я разрываю себя на куски
И наношу на бумагу мазки
Что есть для вечности время? Оно
Лишь на картине пятно.
Ограничений почти никаких.
Пятна, мазки на картине,
Линии, волны, прерывистый штрих,
Кляксы в большой паутине.
Все мы художники жизни своей,
Быть таковыми непросто...
Кто-то летает к далекой звезде
Кто-то лишь круг от руки на воде
Кто-то змеею по хо'лсту.
26 декабря 2010
Художники
© Copyright: Михаил Албулов, 2011
Свидетельство о публикации №111012200799
Свидетельство о публикации №111012200799
Рецензии
