Сегодня в этом городе падает мокрый снег...

Сегодня в этом городе падает мокрый снег... Тяжелыми каплями Он об асфальт разбивается...Он, может, хотел бы прожить еще приблизительно век... Но отчего-то мечта Его не сбывается...И Он все кружит в своем за-мысловатом танце... И падает на ладони мокрым-талым... А небо его отражает кроваво-алым, - в своем непонятном солнцу крике "Останься"...
А небо сегодня стало совсем пустышкой. Ты слышишь, слышишь, оно ведь совсем не дышит... Докуривает окурки сугробов лучистых, и падает снегом талым в ладони быстро. Прохожие все такие, - куда-то спешащие, идут, не свои/не родные, чужими лицами... Они нам никто, только вслед помашут ресницами, подумают, мол, показалось - не_настоящие...
А мы одиночествами сплетаемся, невпопад, не в точку... Не вовремя и совсем не в свои страницы. Мы пишем с абзаца - и снова новая строчка. Нам срочно бы в отпуск, уйти, или, может быть, возвратится?... Мне страшно представить НАС - и совсем чужими... когда мы так точно - но чем-то же совпадаем... Ключами к замку, или сахаром в теплом чае? И даже не странно считать нас такими родными.
И даже плевать, с кем сегодня ты делишь ночи, о ком твои мысли немыслимо онемели... Я просто сегодня была этой мокрой метелью, кружась над тобой, снежками плела петели... И падав на губы, шептала "А хочешь, хочешь?"... И грела ладонями вечно-холодные руки... И исподволь наслаждалась сладостной мукой... Улыбкой, которая вены вмиг обесточит.
И так сногсшибательно признаю свое поражение. И падаю на колени, сдаюсь, - держи...
"Твоя". Начинаем свою игру...на что? на жизнь? а, запросто, отдаю себя на твое сражение.
А то, что давно онемели твои конечности, и вплоть до кончиков пальцев, ну и сердца, может... Не знаю точно, кто именно, но тебе поможет, - дойти до точки "тепло повсюду до бесконечности".
А дома появится кто-то,- кто чай на стол... кто кофе на завтрак, и десять различных блюд - на ужин... Кто-то, - совсем родной, кто так сильно нужен... и Кто Тебя, конечно, согреет ночью - теплой рукой.
И кому ты, конечно, уткнешься дыханьем в щеку...
220 - по венам, разряд, резонанс в системе.
И прошепчешь совсем невпопад, но уже - по теме...
свое нежное, тихое, но вовсе не мне, - "Люблю..."

14/02/2010