Все Корветы - в огне
«от порта` до порта`»…
Только трубку я не
вынимал изо рта.
Как рассказ о войне –
пуль пятнадцать во мне,
что лежат в моих жилах
в ночной тишине.
Я, испанский матрос,
в эту палубу врос,
и считал я судьбу
за решённый вопрос,
да на берег ступил,
что был дорог и мил,
где родился и жил
и прибой полюбил.
И спустилась ко мне
что являлась во сне...
та, что пела мне песни
в саду при луне,
и я вспомнил одну, -
как уходят ко дну,
не оставив детей...
Про «влюблённых в войну».
Отгремела - и нет,
износился корвет...
Только песня была
словно добрый совет.
Эта страсть – не обман.
Я не чувствую ран...
И я вытащил трубку
и спрятал в карман.
_________________
Испанский матрос
© Copyright: Владимир Мальчевский, 2011
Свидетельство о публикации №111012108121
Свидетельство о публикации №111012108121
Рецензии
