Однажды...
На ней был свет, но не было свечи.
Художник, обессиленный рутиной,
Чего-то обжигал в своей печи.
Валялись непочатые бутылки,
Гора окурков сложена в углу.
И только рыжий лучик яркий, юркий
Старательно проскальзывал в дыру,
Которую в холсте проело время.
Вот так и мы, живем в своем миру,
Едим, пьем, спим и спорим. Не со всеми,
А только с тем в чью вхожи конуру.
Свидетельство о публикации №111012100778