Нас больше нет

Знаешь, а они все еще стоят у горла комом,когда я тебя вспоминаю.
Помнишь?
Как это было, тогда, в мае?
Когда ты меня обнимала,
целовала,
приезжала ко мне на трамвае,
и никуда-никуда от себя не отпускала.
И все говорила о том, что мы всегда будем вместе.
И я по праву считал тебя своей невестой.
А ты меня своим уже почти мужем!

Прости.
Я не по погоде одет, и слегка простужен.
Но дело ведь не в этом. Ты же знаешь, совсем не в этом!
Я читаю на кончике твоей сигареты,
что я больше тебе не нужен!!!
Даже другом, даже просто приблудным псом у дверей.
Ты легко меняешь меня на своих друзей.
Я легко меняю тебя на круглосуточный интернет.
Нас нет.
Прости, но нас действительно больше нет.

И я выхожу на улицу, затягивая шарф потуже,
я больше не звоню тебе.
Иду прямо по лужам
туда, где нас нет.
Туда, где в небе зажигаются чужие звезды.

А ты ловила ртом воздух,
и харкала кровью
прямо из легких
на подушку, на простынь, на то, что звалОсь любовью.
Убивала и убивала никотином себя без продыху
из-за того, что я, наконец-то, решился сказать правду,
какой бы она ни была печальной.
И ты убивала меня своим отчаяньем.
Пыталась вернуть то, что уже было невозвратимо.
Потому что ты меня разлюбила.
И я! Я тебя разлюбил тоже.
Отчужденно проводил рукой по твоей обнаженной коже.
И от нашего секса по-прежнему дрожали стены,
но ты больше не была центром моей вселенной.

И ты даже не представляешь, как это осознание жгло болью меня изнутри.
Прости...