Тянет позёмкой мгла,
В бархате тонет глушь,
Смотрит из-за угла
Сквозь очки из цветного стекла
Он - человек-картуш.
В пальцах его блестят
Чётки засохших дущ,
Год за годом подряд
Сном затуманен взгляд,
С века стекает тушь.
Мимо бредёт старик,
Робок и неуклюж,
Ноша его - тайник,
Скрытый в сосуде крик
Соткан из летних стуж.
Белых ладоней взмах,
Медные блики луж...
Тихий, безслёзый прах
На собственных похоронах,
Я, как и он, - картуш.
Тянет позёмкой мгла...
© Copyright: Саул Гроссман, 2011
Свидетельство о публикации №111012105896
Свидетельство о публикации №111012105896
Рецензии