Поэты покупали соль,на свои раны,
кто тут слаб кто пьян?по охуевали?!
Город ночь,ветер,время беспечно,
страницы и года,и путь бесконечен.
Что то вровень свободы,своды,цепи,
решётки позже,и кирпичные стены..
Птицы не поют в неволе?да *** вам,
кто ждал мига,а я шептал что то там.
Сны забылись,где часы воровали года,
куда идти мне,свет,календарь,тьма.
Больше нет чувств,и лишь эти порезы,
присыпь солью,и оживут мои стрессы.
Это странно,но ярче молчанья смех,
отчаянье,но надежда на успех.
Или же вновь забыть,чувства крах,
манекеном,не утолить этой жажды.
Поэты покупали соль,на свои раны,
страницы и года,новые шрамы.
Город утро,ветер,но лучи по окнам,
краски и улыбки для безнадежных.
***
© Copyright: Владимир Бакин, 2011
Свидетельство о публикации №111012105684
Свидетельство о публикации №111012105684
Рецензии