О поэзии и поэте

Верное перо проснулось,
Приподнялось, потянулось
И решило быстро встать,
Чтобы что-то записать ...

Вот перо листа коснулось,
Но,поскольку не очнулось,
Расписаться не смогло
И на стол доспать легло.

Так с пером порой бывает:
Коль поэт не досыпает,
То и верное перо
Пишет скучно и серо.

Но, что скучно и серо,
Виновато не перо,
А его (пера!) хозяин.
Вон он, стоя, досыпает!
Иль, точнее, размышляет:
То ли лечь опять в кровать
И серьёзно подоспать,
То ль залезть
        под душ холодный,
Чтобы стать
        на что-то годным ...

Ну! Решился, наконец,
Непроснувшийся творец?
Иль работать начинаем,
Иль в постель и досыпаем?

Сон творца ещё качает,
Но творец всё-же решает,
Что пора ему проснуться
И в работу окунуться ...

Ставит, прежде всего,
              чайник
Непроснувшийся начальник
Терпеливого пера.
А затем, чтоб день с утра
Начат был как подобает,
Он под жёсткий душ влезает ...

Душем выхлестан, побрит,
Обретя достойный вид,
Человек (уже не сонный!)
Пьёт любимый чай ...
              Зелёный!
С аппетитом ест овсянку
(Или гречку, или манку!)
В общем, утреннюю кашу.
Лишь затем, серьёзен,
              важен,
Он готов идти за стол
(За которым век провёл!)

Век не в смысле сотни лет:
Век - живущий человек,
Век, в котором он страдал
И свои стихи писал!

Пролетела жизнь, как день,
Отцвела его сирень ...
А итог? Ну что итог!
Сотен пять надёжных строк,
О которых люди знают.
Впрочем, кто стихи читает
В буче наших сложных лет?
Нужен ли кому поэт
С его горькими стихами?
Да иль нет? Решите сами!

У меня ответ готов:
"Нет сейчас таких стихов,
От которых люди плачут!"
А раз так, то это значит,
Что поэтов тоже нет
И поэт ваш - не поэт!

Он, как все мы,
         лишь работник,
Как, к примеру,
         тот же плотник,
А его псевдостихи -
Что-то вроде шелухи,
Без которой хлеба нет!
Нет, друзья. он - не поэт!

Это можно понимать
И, однако же, писать:
Боль в душе намного тише,
Когда ты сидишь и пишешь!

Утро раннее. Светает.
День работник начинает
Как обычно - за столом!
Будет день хорошим днём,
Если в нём,
        легки, тихи,
Вновь рождаются стихи ...

Жить на свете смысла нет,
Если ты в нём ...
             не поэт!
          12.08.02