О СЕБЕ

 

        К  ЧИТАТЕЛЮ

Спросив себя, поэт я или нет?
Скажу я так: и да, и нет в ответ.
Не растеребишь душу новым словом.
А хочется быть кратким и толковым,
До сердца достучался чтобы стих.
Да и читатель, зачитавшись, стих.
Зажечь красою и увлечь бы слогом
И я – ура! – за пазухой у Бога,
В мгновение почувствовав полёт.
Увы!  Но я, быть может, стихоплёт?!
   …  А иногда мой слог бывает светел.
Искрой проносится в мозгу.  Как ветер,
Застряв в извилинах моей души,
И навивает мысль:  пиши, пиши…
Клокочут мысли, борются и с маху
Ложатся бурной строчкой на бумагу.
Ну, как!  Ну, как простой найти ответ,
Поэт я всё же или может нет?!

      МНЕ  СЕМЬДЕСЯТ

Мне семьдесят!  Возраст приличный.
Жена обо мне: «Симпатичный!»
Пожалуй, я в тёплом углу
Прижать молодуху смогу,
Да бабушка-жинка прекрасна:
Мы счастливы с ней без полцарства.
Царевичи, образ чей свят,
Наследников дарят - внучат.
Хочу к алтарю, взяв под ручку,
Вести Богом данную внучку.
Хочу, прямо мысли вразброд,
Ещё заглянуть наперёд.
Хочу я и правнуков видеть.
О, если б умел я предвидеть!
Хотелось дожить бы до ста,
С супругой конечно. Мечта!
Хочу из небесного рая,
Семейство своё созерцая,
Узреть, новоявленный плод,
Что может, прославит наш род,
Как гордо идут по планете
Потомки, потомки, их дети.
Хочу я, хочу и хочу...
Как жаль, что не всё по плечу!

       О  СЕБЕ

Я на величие не претендую.
Пишу себе стихи и в ус не дую.
Мне, право, надоело отвечать,
Что больше в стол пишу, а не в печать.

Сидим и заплетаем строчки оба:
Я и которая в мозгу особа.
Корпим, мудрим, выстраиваем план
И не хотим признать самообман.

Грамматику кто любит, а кто дроби…
А я пишу стихи – то моё хобби.
Я продолжаю их, стихи, писать.
Удастся, может, лучше что создать?!

         АТЕИСТ

Я - атеист! Прости мне, Боже.
Воспитан так я. Ну, и что же:
Гореть мне в огненной геенне,
Смердеть душой в зловонном тлене?!

Кто верит дьяволу, кто Богу,
Кто в ад, кто в рай торит дорогу,
Кто верит в сны, боится свиста,
А мне до фени – атеист я.

Кто верит в Будду, Иегову,
Кто Магомета верит слову,
Кто поминает чёрта всуе…
Я - атеист, но Бога чту я!

        СИНЯЯ ПТИЦА

Представил вдруг: в страну теней
Уйдёшь, забрав тепла частицу –
Вуаль тоски, щемящих дней,
Плач в поднебесье синей птицы.

Я знаю: ждут нас праотцы
За гранью жизненной границы.
Назначьте, Божьи мудрецы,
Единый день двум синим птицам.

         РЕКВИЕМ

Душа витает, видя слёзы плача,
Печаль на лицах близких и друзей.
Конечно, разве может быть иначе
На тризне скорбной памяти моей.

Нет, нет, не надо долгих состраданий.
Я жизни долг исполнил до конца:
Построил дом, коснулись сада длани,
И громко бьются сыновей сердца.

Душа парит…  Я прожил, слава Богу,
В любви и неге. Иногда был груб.
Хоть с детства я не знал к Нему дорогу,
Хула Ему не оскверняла губ.

Душа возликовала: дети, внуки…
Я вас любил, но голос мой умолк.
Ждут праотцы. Назначен час разлуки.
Ушёл я, но познавши жизни толк.

   ЕЩЁ РАЗ ПРО ЛЮБОВЬ

Видно, какой-то я не такой…
А может, воспитан не так?
Может подумать кто-то – «святой»,
А может, шепнёт, что чудак.

Можно влюбляться по многу раз,
В школьных девчонок, девушек…
Но провиденье лишь сводит нас:
Любишь её до «дедушек».

Я не гневлю его, сатану -
Нравились мне красавицы.
А вот люблю я всю жизнь одну,
С улыбкою  праведницы.

С детьми разговаривал строже:
«Не на день берёшь, осмотрись.
А коль без неё жить не можешь,
Тогда до погоста …  Женись!»

Я знаю жену до крупинок.
И всё же волнует, как новь,
От юности и до морщинок
Святая мужская любовь!

              ЮБИЛЕЙ

Что-то не так!  Будто буря близка
Семьдесят пять!  Гробовая тоска
Я не скажу: кто-то, мол, позабыл
Третьего дня, помнил кто, позвонил.
В трубке дежурные фразы из слов:
«Мы тебя любим…  Живи…  Будь здоров…»
В доме один на один, без гостей.
Тихо, безмолвно прошёл юбилей.
Может пора…  Может всё уж…  Конец…
Хочется внучку вести под венец.
Правнуков хочется милых взрастить,
Чтобы воочию в памяти быть,
Хочется…  Думы тревожат чело,
А на душе так паскудно зело.
Праведник, грешник ли душу стреножил?
Что ж, подождём, разберётся суд Божий…