Верить?

Усталость, боль, изнеможение…
     и, в невесомости паря,
     я прогоняю все сомнения –
     мне больше нечего терять.
Нет на руках козырной масти,
     витое время истекло –
     смешно надеяться на счастье,
     хранясь под лампой за стеклом.
Быть ископаемым музейным уже привычно:
     мир таков, что невозможно быть идейным,
     не находясь среди рабов.
Жить за решёткой на арене,
     слепым от рамп, боясь хлыста, -
     уже невмочь, а перемены
     всё так же – за чертой креста.
Весь мир незряч, и ты не видишь
     куда и для чего идёшь.
К какому берегу ты выйдешь,
     когда до неба добредёшь?
Почти иссякли твои силы,
     но на пути, увы, конца не видно:
     нет креста могильного,
     нет похоронного венца.
Упрямо отмеряя время,
     течёт песок в твоих часах –
     и смысла нет над златом чахнуть,
     чтоб о свободе лишь во снах
     (и только!) вспоминать порою…
     чтобы в чужом холодном доме
     вдруг слепо верить в тишину,
     как будто за стеклом оконным
     все позабыли про войну…

А тут – круги на водной глади
     плывут неведомо куда,
     и я, на них тоскливо глядя,
     сама с собою в города
     который век уже играю…
     но скука не уходит прочь,
     а время понемногу тает
     и за стеной темнеет ночь…
     когда в стекле песок растает?
Куда, зачем и почему?
Никто об этом не узнает.
Да и, наверно, ни к чему.

4, 5.01.2009