о муках творчества

Прислушайся к своей душе
И выдай старой боли ком,
Которой нет уж и в помине,
Но от себя чего-то ждешь.
Ан нет! Не вымученных строк,
А подлинного покаяния,
И небывалого признанья -
Не старых образов шматок.
Молчишь. Не знаешь, что сказать?
Или рука писать отвыкла?
Но помни, дети из пробирки
Растут нормальными людьми!
Я не смеюсь, помилуй Бог!
Не издеваюсь – так, немного,
Нельзя же вечно на пороге
Стоять, не сделав шаг вперед!
Я обличаю, я стыжу,
Я колочу своей досадой,
Хлещу метафорой упрямой,
И метонимией ражу!
Мне надоело море слез,
Соплей тазы и крови ведра,
Гора душевного навоза,
И «как понравилось?» вопрос.
Мне надоело трахать мозг
Чужой и свой и днем, и ночью,
Чтоб чистоту назвать порочной,
Чтоб обратить в богатство ноль.
Не ной, я все уже сказала,
Мне стало легче и смешней,
А ты… пиши, пиши, скорей,
Как тебя жизнь опять достала,
Не понимает тебя мир,
Такие пошлости городит,
Терзая бедного изгоя –
Ранимо-тонкого  внутри!