Подруге

Ты часто плачешь по ночам,
душа твоя, как в дьявольской темнице.
И тонкой струйкой по щеке струится,
слеза, сверкая, в тающих свечах.
Мелькают мысли по иссохшей крошке,
мечты, желаний и пустых надежд.
Ты всё ещё надеешься немножко,
что выйдет он из круга тех невежд.

Которые безбожно, беспардонно,
подав надежду окаёмкой глаз.
Лишь наблюдают, как ты на показ,
метаешься и воешь! Это подло!

Но, в общем, то, ему всё ж наплевать,
Ты для него игрушка и не боле.
Тебя ведь можно снова и опять,
держать во власти чувственной неволи.

Забыв про чувства, молча поиграть,
а надоест вновь положить в коробку.
Что бы, когда соскучиться опять,
достать тебя, прельстив глазами ловко.

Хоть ты достойна больше сей любви,
ведь ради чувств готова на лишенья.
Он, не заметив боли и тоски,
лишь подсыпает в угли увлечения,

твоей души осыпавшийся порох.
Который, прогорая, возвышает пламя,
но тает, век его, увы, не долог.
И это пламя вновь тебя изранит.

Но всё равно, как будто заговором,
тебя к нему влечёт сквозь воды лет.
Ты, как и прежде пленена тем взором,
его же рядом, как и прежде нет...