Ни писать. Ни говорить. Даже думать.
Не хочется.
В детстве, казалось, спрятался под одеяло - и конец всему.
Уйдут все бяки. Уйдут все буки.
Прячусь-прячусь, а пейзаж не меняется.
Вот оно - ты же хотела - шепчет на ухо внутренний голос.
Вот оно - ты же за это боролась - успокаивает мама.
А мне выть и кидаться на стену охота.
Не то. Не так. Не надо мне такого.
Красные стены. Табачный дым. Песня по кругу - вот оно мое.
Вот оно родное.
***
© Copyright: Дарья Нефедкина, 2011
Свидетельство о публикации №111012006120
Свидетельство о публикации №111012006120
Рецензии