Калининград. Россия

Сто строк о любимой отчизне
 
Из России в Россию еду.
Вот уже и билет в кармане.
Вспомню предков, войну, Победу,
Встречу брата. Я еду к маме.

Вот России рубеж – граница.
Тут таможня и пограничник.
Псы, погоны, кокарды, лица –
В службе каждый боец – отличник!

Но не место здесь расслабухе.
Чуть проехал – встречай, Литува!
Не в любезном тут служба духе –
Шмон, досмотр, и – слезай со стула.

Не дремать! Вновь Литвы граница –
Выезжаем. На визах – штампы.
Ну дорога… Никак не спится…
А в лицо – белорусов лампы!

Вновь кокарды. Звёзды. Погоны.
Государство другое. Досмотры.
И печатей и штампов прогоны.
Документов парады и смотры.

Не соскучишься. Вновь граница.
Белорусы проводят дальше.
Чехарда эта будет сниться –
Всё реально и всё без фальши.

Вот тебе и Россия – мать!
Нас встречает другой границей –
Постарайся не донимать,
Пролетай быстрокрылой птицей!

Мне ещё ведь ехать домой
Сквозь мороки, без сна в мытарстве.
Сердцем слушать народа вой
В беспардонном всемирном царстве.

Мы за встречу поднимем чарки!
Позабудем про горы бед…
Пусть скучают без нас овчарки,
Нам на миг до них дела нет.

А вернусь – что запомню я?
Кроме встречи с своей роднёй?
Лишь границы, предел шмонья,
Да разделы земли родной…

Службы – двадцать четыре…
И не сдвинуться – ни на йоту!
У кого-то мозги всех шире,
В радость каверзы идиоту!

Кто придумал давильный пресс?
Декларации, штампы, печати –
Ублажение политес…
А народу что? Выть и кричати…

Да и жизнь вне дорог не мёд.
Резервация, псы, «колючка»…
Лишь цена на всё прёт и прёт –
У неё ведь с панами случка.

Мы, потомки громких побед,
Оказались в заложниках быта.
И тропою славянских вед,
Храним землю, что кровью полита.

Здесь тысячи лет до сего
Жил балто-славянский Россь.
В веках промололо его,
И вот нам опять пришлось

На этой земле стоять.
Неведомо сколько жить.
Детей и судьбу ваять.
Священной землёй дорожить.

Только вот жизнь непроста.
Многим она не уютна.
Живут поминаньем Христа
С надеждой благого приюта.

Девяносто процентов земли,
Населённой простым народом,
Пустотой-забыльём  замели,
Чтобы жить в нищите, уродом.

Из села, как ядро из пушки,
Улетела младая поросль.
По деревне ползут старушки,
По сусекам сгребая хворост.

Топят печки и греют руки.
Нашим газом полна Европа…
Ей тепло. Только нам до скуки…
Без тепла мёрзнет в доме попа.

Жечь дрова и стоять у печи,
Кочегаром работать бессменно –
Недоволен-доволен, молчи –
Участь многих. И – поколенно.

О народе такая забота:
Занят был бы с утра до ночи.
Кочегарство – вторая работа.
После первой – стоять у печи.

Только временно всё в этом мире.
Псы, «колючка», цена, непокой…
Философски взглянуть и пошире –
Есть предел ведь у жизни такой.

Всё аукнется каждому свыше,
Хоть не хочется дальше смотреть…
По поступкам оценку услышим.
Цену нашу проверит лишь смерть.

А за смертью вновь жизнь начнётся.
Места много для наших душ…
И  тогда, кому что зачтётся –
Встретит ад или рая туш…
24.12.2009 В.Драгавцев