Силуэты твоих песен так туманны,
Точно руки по ночам на смятом теле.
Чем-то, черт побери, мы желанны
Этой пьяной насмешливой фее.
Я не брежу, родной, ты не думай.
Просто сниться теперь под утро.
Вижу нас, разделенных пулей,
Вылитой небом из перламутра.
Это все бредни – я спорить не стану.
Просто я слишком устала от холода.
Просто прикрою свитером рану,
Чтоб не светило сердечное золото.
Сны
© Copyright: Анна Выходная, 2011
Свидетельство о публикации №111012004354
Свидетельство о публикации №111012004354
Рецензии