Две гитары. Из Азнавура

Их  атлас  ал, усы, как  ночь  черны,
Загадочно  прекрасен  смуглый  лик.
Вибрации  струны  воспалены,
Срываясь,  то  в  тирольский  переклик,
То  в  сонную  сомнамбулу  луны.

Дуэт  цыган.   Гитар  их  перезвон
Тревожит  память  волнами  тоски,
Уносит  в  омут – глубь  иных  времён,
Вздымая  зыбь на  зеркале  реки
Далёкой юности, прекрасной,  словно  сон.

Горит  огонь  шальных  цыганских  глаз…
Ах,  каблуки,  ах,  кудри,  ах  игра!
Пошли  по  кругу…  Раз,  да  ещё  раз!
Ходи,  чавелла!  много,  много  раз…
Гони  из  сердца  память  недобра.

Глуши  печаль!  Залей  её  вином,
Чтоб  от  тоски былой  пропал  и  след,
Подошвы  жги,  кружись  веретеном,
Чтоб  разлетелся  брызгами  паркет,
Чтоб  стены  заходили  ходуном.

Я  буду  петь,  смеяться,  как  дитя.
Ещё  вина!  Налейте,  говорю!
Я  пьянствую,  над  юностью  шутя,
И,  голову  дурную  очертя,
Допью  до  дна  и  снова  повторю.

Гитары,- враз!  Эхх  раз,  и  снова –рраз!
Не  на  показ.  По зову  естества.
Рассудочность!  ты  нынче  не права!
Ходи,  черноголовый… много  раз!

Я  годы  нёс  как  горб, как  тяжкий  крест…
Теперь  устал…подрезался…поник.
Так  чахнет  обезвоженный  тростник
И  никнет  тал…   
      Так  сгорбленный  старик–
                паломник,
Не  найдя  блаженных  мест,
Безумно  озирается  окрест.

Поют  гитары.
               Бренность  суеты
Теряется  в  порыве  огневом.
Бессмысленность  обыденной  тщеты
На  время  забывается
                в  живом
                их  трепете.
Так  в  зеркале  кривом
Сбываются  наивные  мечты.

Ходи,  чавелла! Раз,  да  ещё  раз,
И  много  раз  в  безудержном  чаду.
Пусть длится  этот  плазменный экстаз,
Покуда,  пьян,  под  стол  не  упаду!

Всё  прах  и  тлен.  Лишь  музыка  жива!
А  истина  -  она  на  самом  дне!
На  дон-ныш-ке… Она всегда  п-права!
Мы  -  тоже…п-правы…
Истина  в  ви-не!