Искал я пресветлых и разных...

Искал я пресветлых и разных
метафор, вводящих в экстаз,
И думал: поэзия – праздник,
а вовсе не слезы из глаз.

Скитаясь в просторах зловещих,
где жизнь примитивно груба,
я понял: поэзия – веща
и больше, чем жизнь и судьба.

По воле судьбы или рока
искал, обретал и терял,
и только лишь тоги пророка
к себе я не примерял.

Но зрел я: уходят по капле
года, как ручьи под откос,
И слышал, как плакали камни
и небо темнело от слез.

Я видел, как гибли народы
от войн, грабежей и тоски,
и как умирала природа,
ко мне обращая зрачки.

Как в смрадной туманности быта
тела исчезали навек,
как Землю с извечной орбиты
бездумно столкнул человек…

И странная вещая сила
с небес на меня снизошла,
и заново душу лепила,
и пламенем сердце зажгла…

Покуда душа понимает       
в миру назначенье свое –
поэзия нас поднимает
до истинной сути ее.

И ты без пророческой позы
пером поднебесным в тиши
мешаешь и радость, и слезы
в гремучем напитке души.