Облака ли шумят...

Облака ли шумят, задевая дома животами,
или души кричат, над пустыми склоняясь листами?

Ибо все, что рукою нам щедрой судьба отсыпает,
то рекою, строкою, а все ж на листах проступает.

Жизнь – что камера пыток, скитанье меж градом и весью,
лишь одна из попыток живущему дать равновесье.

Потому и на лобном, на ровном нас месте качает.
В этих буднях подробных душа, словно речка, мельчает.

Потому мы не боги, а нечто меж богом и чернью,
потому и итоги, как правило, очень плачевны.

Так чего же мы ради бредем, как к закланью овечки,
оставляя в тетради кто строчку, а кто и словечко,

что ж не ищем иного пути ли, исхода ли, крова,
то ли мытари слова, то ли просто подвижники слова...

Как нас жизнь колесует, на дыбе над миром вздымая!
Что же мы комплексуем и тайному зову внимаем?

Что ж живем не по схеме, а плачем, горим и смеемся,
растворяясь меж всеми, мы все же в миру остаемся.

Ибо время инертно, оно безразличием дышит,
ибо Слово бессмертно пока его любят и слышат.

Ибо мир наш убог, и убого людское сознанье,
ибо Слово – не Бог, но божественно слова звучанье!

Душу Слову отдав, у веков мы стоим в алфавите.
Мы откликнемся вам, позовите лишь нас, позовите!

   8 января 1997