***

Мы лежим на смятой постели. На тебе полупрозрачные стринги,
Которые я жадно стягивал с тебя всего два часа назад.
На стенах обои, плакаты, еще какие-то картинки.
Мы потные, вымотанные и жарче нас, наверное, только ад.
Я закурю сигарету, оставляя в темноте теплый и красный след,
И, как всегда, не смогу накурится. Мне будет все мало и мало.
Я люблю курить ароматный «Captain Black»,
Но денег хватает только на синие «Monte Carlo».
Мы будем смотреть с тобой в потолок и молчать.
Молчать глубоко , вдумчиво и многозначительно.
У нас на двоих одна кровать.
Остальные аргументы – неубедительны.
Еще у нас с тобой на двоих
Кино, музыка, прогулки со сплетенными в узел руками.
Вот этот вот корявый стих.
Или не стих… Не важно. Ты все равно его прочтешь не глазами.
Так, как мне нравится. Мне вообще нравится все, что ты делаешь.
Особенно как царапаешь мою спину ногтями;
Как не веришь в меня, а веруешь,
Читая всегда где-то между словами;
Упершись рукой, размешиваешь чай;
Выходишь в халате из душа.
Я бы мог все это сказать невзначай,
Но не скажу. Я эту паузу не нарушу.
Я сейчас хочу просто молчать.
Взахлеб пить тишину.
Где-то под кожей тебя ощущать.
Опять закурить. Всего одну.
Наши тела снова пойдут на сближение.
Здесь и сейчас – маленький филиал рая.
Правда без ангелов и без их пения…
Спасибо тебе, родная…