Батарея

Ненавижу истории, заканчивающиеся так же, как и начались. Я открыл новую книгу и прочитал первые строки:
«Она дотронулась до батареи и обожглась…»
Повинуясь странному желанию коснуться батареи, я протянул руку и тронул её. Она отозвалась металлическим теплом. И каким – то странным образом унесла меня от звучания дождя за окном, от мелькания огней на потолке. Она была горяча, но так добра, что поглотила меня, унесла из унылой осени в смеющееся лето.
Лето смеялось вместе с той простоволосой загорелой девчонкой. Лето отражалось в её выбеленных лучами солнца волосах. Лето журчало в её словах звоном фонтана на Вернадском. Она говорила со мной о любви не ко мне, а я думал только о ней. Девчонка щурилась на солнце, и её личико забавно перерождалось, становясь поистине детским, беззаботным и чистым.
Она была так фантастична и призрачна, что, казалось, сейчас перестанет смеяться, взмахнет крылышками и улетит, не потрудившись попрощаться или, хотя бы, улыбнуться.
Но день за днем я находил на постели перышки с её крылышек и знал, что она рядом. Каждый вечер они таяли, как таяли и теряли свой смысл лучи солнца в её присутствии. И я с содроганием думал, а что будет со мной, если улетит этот ангел…
Не взирая, на моё смятение она порхала по квартире, а я боялся прикоснуться к ней.
В дождливые дни похожие на вечер она целовала меня в щеку, и мир наполнялся светом.
Я отдернул руку и, открыв конец книги, прочел:
«Он отдернул руку от батареи, но не обнаружил ожог…»
Ненавижу книги, где начало переходит в конец.
Вдруг я осознал, что снова слышу капли дождя, и вплетающееся в их перестук её дыхание, и летящее по квартире перо…