День пронизан стрекозами...
Я скитаюсь по миру, открытий ищу и укрытий.
Распивают вино мужики, удирая от жён.
Тонет небо в пернатой щебечущей свите.
Буратины в стволах прозябают, стуча изнутри –
эта азбука Морзе понятна поэтам и птицам.
Электричество сердца бессменно хранят фонари,
ощущая потребность сиять и во мраке светиться.
Чем торгует народ – от булавки до, скажем, кальсон,
от кассет до горшков – всё здесь явлено взору и миру.
Тянет духом наживы от сих живописных персон,
но сие искупается облака нежным зефиром.
Но топорщатся травы, и полдень задорно жужжит,
но трещотки сорок так пружинят о воздуха плечи,
и проходит сквозняк меж стволов, словно некий транзит,
и сие созерцанье сподвигнет к ритмической речи.
Проливается воздух, поскольку сей полдень без дна.
Проливаются взоры, как жидкость, в ладони забвенья.
И на сердце – вскипающий искус сухого вина,
и – синоним молитвы – высокий огонь вдохновенья.
22 августа 2004
Свидетельство о публикации №111011908723
Если же ты имеешь в виду, что строка по размеру короче других, - да, короче на стопу. Но мне это в данном случае не мешает. Мастер может себе позволить такие малые вольности, тем более если они работают на замысел, а не против его :)
Любовь Сирота-Дмитрова 25.02.2012 12:35 Заявить о нарушении