Моя болезнь

Я перестал своих пугаться отражений.
Моя болезнь уже давно идёт на убыль.
Ведь настоящий поцелуй бывает только в губы,
Без всяких дополнительных движений.
Пообещай!  Скажи:  «Я навещу!»
Не корпус, не палату, хоть могилу
Откуда же иначе брать мне силы,
Один визит,  я больше не прошу.
И пусть я часто забываю, как  дышать,
Ломаю мебель, рву больничную пижаму,
В окне с решетками пытаюсь выбить раму,
Чтобы  из клетки поролоновой бежать...,
Я вышиваю на больничных простынях,
Чтоб не забыть твой номер телефона,
И силуэт, такой до боли мне знакомый,
Плету на ощупь я, из капельниц, впотьмах,
И психиатры, не копались что б в душе,
Её двухзначным я паролем запечатал,
А докторам ответил, коротко, но матом
Гоняя  по больнице в неглиже.
Я просыпаюсь, пью микстуру, снова сплю,
И жду: вот-вот, сейчас, опять меня накроет,
И захлебнется  вновь душа беззвучным воем,
А руки сами нацарапают «люблю».
Я доверяю правду, лишь карандашу,
И пусть за мной обои сразу переклеят,
Кого-то, может всё-таки  согреет,
Всё то, что я на стенах  напишу:
Таких, как я, не двое – миллион.
Для докторов – неизлечимо болен,
Опасен, социально непригоден.
А как по мне, так попросту...влюблён.

19.01.2011