***
С каждой секундой становится всё холодней.
Куда-то бреду, не помню уже, сколько дней.
И, если не лгать, я давно уже сбился с пути.
Мне хочется спать – так зачем мне куда-то идти?
Не всё ли равно, где упасть? Я не чувствую пальцев...
Сколько здесь было таких одиночек-скитальцев
С ранением в сердце, с какой-то отравой в крови...
Я начал путь с боли, но я не дошёл до любви.
Мне жалко убить наповал эту липкую жалость
К себе самому – у меня ничего не осталось,
Лишь смерть на пути в те края, где прощают иуд –
Во имя дошедших и тех, что уже не дойдут.
Ещё один след позади, и ещё один след...
Круги на воде от бесславно тускнеющих лет.
В подушке сугроба искрятся заветные сны...
Такой мягкий снег... Это просто приход Тишины...
***
© Copyright: Олег Олегович Бобров, 2011
Свидетельство о публикации №111011906953
Свидетельство о публикации №111011906953
Рецензии