Холодный ветер в лицо,
Дождь умывает небо.
Он не бывал подлецом,
Хоть и героем не был.
Согрет холодной землёй.
И белый лик прекрасен.
Мне жаль, ты умер, брат мой.
Но свод причин не ясен.
Горит в крови алкоголь,
И руки вяжут узел.
Последний выход и боль.
Ногами стул отбросил.
Сдержать руками петлю.
Нет, невозможно выжить.
И ногти шею скребут,
Решил ты смерть не видеть...
Девять дней
© Copyright: Сергей Ермураков, 2011
Свидетельство о публикации №111011900693
Свидетельство о публикации №111011900693
Рецензии