Я – пустой, потрескавшийся кувшин.
Наливай в меня хоть вино хоть воду,
Хоть лампадное масло, хоть керосин,
Вытекает все, только медленно, а не сходу.
Значит, даже такую трату Промыслил Бог
Всемогущею Волей Единой Благой Своею,
Что однажды немым поцелуем мне плоть обжог,
Так, как я никого, отродясь целовать не смею.
Жизнь, как музыка: вьется, звенит из нехитрых доль
Состоящая, звучные эти доли
Отражаются вновь от стенок, оставив боль,
Но непросто высокой нотой забиться боли.
Я всего лишь сосуд некрасивый, и не с руки
Не ищите на верхней полке давно забытой.
Только, падая, вскрикну, не череп, а черепки
Разлетятся, и жизни уже не собрать разлитой.
Кувшин
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111011808255
Свидетельство о публикации №111011808255
Рецензии