Михаил Мнацаканов. Матери

 

Помолись обо мне,
                облака затмевают грехи,
По разбитым ладоням
                давно не гадают цыгане,
Я прослышал в лесах,
                что под прозой истлели стихи,
Но теперь говори и о смерти -
                за мною не станет.   
Я не знал лишь о том, что туманность в озёрах -
                не бред,
Что печать не томит, и размытость дороги
                так лечит. 
Я тебе принесу эту чашу на старости лет, -
Эту чашу Христа, на земле сохранившую
                вечность. 
Слишком ложно вокруг,               
                но ведь рифмой давно оскорблён   
Мой последний аккорд на растянутых
                солнечных струнах;
Если б раньше меня кто-то мыслил,
                что все мы умрём,    
Я б не стал торопить эти лица
                на выцветших лунах.
Я не стал бы рыдать
                над ушедшею каждою в ночь,
И прощенье себе на коленях вымаливать
                в звёздах,
Но расскажет тебе по дороге
                февральская ночь… 
Иль ноябрьский сын – об умерших в разлуке               
                берёзах…