Ты посвящаешь свои песни самой милой...

посвящается Л.Л.

Я остаюсь под тёплым пледом.
Я роняю горстки света.
Уклоняюсь от вопросов и причин.
Я боюсь себя и ныне
Словно в том эмоэфире,
Безутешно прячу вечер, боль и сны.
Ты посвящаешь свои песни самой милой.
Я безнадёжно окунусь в твоё плечо.
Я знаю мало, понимать мне не пристало мира,
Но то, что ты не мой, как в голову вино, как бес в ребро.
Мой мир, он глуп, смешён, не интересен.
В нём столько света, нежности, добра,
Доверия, любви. Ну, кто бы знал, скажи мне,
Что быть ребёнком выпадет судьба?
Что логика того, взрослее мира
Ломить начнёт, и будет тяжела,
И камень также мне надавит на затылок,
Как я писать в черёдный раз возьмусь…
Купи мне леденец и вырви
Себя из моих, так уставших рук.
Пиши, пиши свои Ей песни!
А я свои писать тебе начну.
Но ослеплённый прошлого богиней
И музой морем стёртых дней
Ты ни за что не угадаешь, милый,
Кому огнями свет из пропасти моей.
Твоя Л.Л.
Писал и пишешь песни самой милой.
Пиши. Пиши. Не изменяй себе…