Вечер. Сверху капает нечто.
Зонтик заело напрочь.
Грязь на ботинке – гадит нечисть,
вечность включая на ночь.
Тщательно спички прячу.
Вот причина – слишком влажно.
Зачем здесь эта тряпочка?
Платок носовой? Неважно.
Мутны очки, врут, искажают
огней ночных пляски на слякоти.
Кто-то же может, одним нажатием
выключив чёрное, добавить яркости.
Красок нет. Кругом одни кляксы.
Руки хозяина там, где тумблер.
Пальцем нажмёт – где-то лязгнет –
и скажет ласково: ты умер.
Вечер. Сверху капает...
© Copyright: Антон Крылов, 2011
Свидетельство о публикации №111011805591
Свидетельство о публикации №111011805591
Рецензии