Осенний, мечтательно далёкий. 15. 03. 2010

(ещё месяц.любовь растёт и множится)

Утро.Кофе.Сигарета.

Утро,оно всегда по-своему особенно...

Весной,возможно ещё особенней.

Просыпаешься,в будний день,ищешь глазами телефон,смотришь время,и валяешься,валяешься,в первых тёплых лучах мартовского солнца.Обязательное кофе,тёплый халат,и сигарета,босиком на ледяном полу балкона.

"Очнутся крылья за спиной,
когда войдёшь в мой спящий дом.
Ты с первым солнечным лучом
подаришь поцелуй!"

Ах,Сурганова,она делает твои дни светлее и теплее...такое утро,белые голуби,мягкий,тихий снежок,за окном зимний пейзаж,хотя 10 марта уже.

Без описания шока,прочувствованного во время захода в интернет,и обьяснений,почему именно в этот день,момент,ты решила уехать в неизвестный тебе город,но давно интересующий-К*****е.
Без особого азарта,собралась и поехала,неизвестно куда,и ещё более неизвестно к кому,нет,к кому-то определённому,это да.Но в общем-то неизвестному.
Едешь к городу.Факт.

Это всё мелочи,приезжаешь...

Время 16.39...

Воспоминание: "10 марта 1940 в 16 часов 39 минут,умер,известный писатель,гений...Михаил Афанасьевич Булгаков"

"Сон чудесный снится миру,
Бледных улиц не узнать,
Лишь влюблённому вампиру
Снова будет не до сна.
Он идёт походкой лунной
В дальний сад, где ночь видна,
Где за оградою чугунной,
Бродит девушка одна,
Бродит девушка одна."

Как-то так,вампир,или дьявол или неизвестно кто.Чёрный,но такой....
Во все глаза,хочу руками....
НЕ сон,не сон,не сон.

В переплётах Кастанеды...под тонкой завесой теории дядюшки Фрейда,день,целый день,не похожий на остальные,лишь бы не сон.

"Какао,бабуля"....

Во все глаза,хочу руками.
И в общем-то мир рухнул.

Минуты смеха,забвения,вспышек,щелчков,десятков сигарет,глотков воды,и недостаток воздуха,песня гитары,"любимая Леди",Королева...
А мир?Нет,он не рушится,время стоит.

"Смысловая засада, рифма наградой раз в полтора часа,
Недосказанность фразы в липком экстазе, крик на два голоса,
Полилась на бумагу темная брага выдержкой 20 лет,
Мы не вместе, но рядом, значит так надо, я выключаю свет…
Твой силуэт, как иллюзия."

Но надо возвращаться,да,так и не взглянув на прекрансый город.

"ты стоишь у порога в "чёрном" плаще
с черных волос на паркет стекает вода
слишком поздно пытаться
тебя придумать назад "

Ты узнаешь по себе,что значит "дышать чьим-то воздухом",ловишь себя на жуткой мысли,что ты этим и занимаешься.

Ну всё,"Следующая станция ОТДЫХ"...
Фух,ты дома,это не сон.
Сигарета,кофе,холодный пол.
Задумалась.вечер.
Утро..Кофе.Сигарета.

Как странно всё прошло.